En Cultura e
Política, como en case todo, triunfa moito o regresivo. Marear moito
a perdiz non é unha vangarda estética. Pode ser, ata, inmobilidade
nada ética.
Quixera
comentar dúas noticias, sen aparente relación entre si, aparecidas
en aleivosos días caniculares; ambas con asuntos vinculados ao Museo
do Prado. Contaba
El País algo sobre un conxunto de pezas das que,
sendo propiedade desta institución, non saberían dar conta os seus
xestores. Ata o punto de que o seu director, Miguel Zugaza, sentiuse
obrigado a replicar ao xornalista(Ver:
http://elpais.com/elpais/2014/07/24/opinion/1406216699_565512.html).
Este mesmo día, El
Confidencial informaba de que José Luís Díez, director do novo
Museo das Coleccións Reais desde xaneiro deste ano, reclamaba ao do
Prado un conxunto moi preciado de pinturas para potenciar a lectura
das case 153.000 pezas que albergará no discutido espazo inmediato á
Almudena. Funcionario desde 1988 no Prado -principalmente como
conservador do século XIX-, o recentemente nomeado xa quixo
destacar, no seu discurso de entrada na Academia da Historia, o papel
de mecenado e protección prestada ás artes por parte de Isabel II.
Entre as pezas a traspasar estarían moi significativas obras, das
máis definitorias e principais do Prado, como O descendemento da
cruz, de Rogier Van der Weyden, O xardín das delicias, do Bosco, A
mesa dos sete pecados capitais, deste mesmo pintor, e O lavatorio
dos pés, de Tintoretto (Ver:
http://www.elconfidencial.com/cultura/2014-07-24/patrimonio-nacional-esige-al-museo-del-prado-que-le-devuelva-sus-obras-maestras_167118/). En tempos dunha “senda de
recuperación” tan venturosa como estamos vivindo, mellor non crer
as lerias de verán. Tan sorprendente conxunción informativa non se
refire ao Prado e as súas coleccións -asunto nada indiferente,
desde logo- senón ao director actual desta institución: Miguel
Zugaza debe pisar demasiados calos e, por vía interposta,
prepárannos para a súa destitución.

A verdadeira
noticia de El País non é o que di suceder na xestión patrimonial
do Prado, senón por que o conta -que non o di-. O seu público non
ten por que coñecer en detalle a historia, máis ben complicada
desta institución. Pero quen redactou ese texto, no canto de dar
pábulo ao amarelismo, debería terse decatado de que esa era unha
cuestión latente de sempre neste Museo desde que unha boa parte da
súa colección, procedente do Museo da Trinidade (1838), viñera
parar ao Prado. A incuria e dispersión dese patrimonio -unha
historia nada exemplar- está ben documentada e é lexible desde os
catálogos que o Museo foi publicando periodicamente desde as súas
orixes. Cotexados entre si, sobre todo desde Pedro Madrazo, permiten
ver, ata, a orde en que van entrando algunhas daquelas obras no
Museo. En segundo lugar, en Juan Antonio Gaya Nuño, que traballou os
deficientes inventarios orixinais da Trinidade, o Museo do Prado se
traduce, incluso, nun dos seus de sus libros más divulgativos,
Historia del Museo del Prado (1819-1976), (Everest, 1977). En
terceiro lugar, está o Inventario General de Pinturas del Museo
del Prado, que, en 1991, coordinou Alfonso Pérez Sánchez. Ol
Tomo II versaba sobre as obras procedentes de El Museo de la
Trinidad (Espasa Calpe); cuenta qué pasou desde 1870 en
que se desfixo e permite contabilizar fehacentemente o control que O
Prado tiña do patrimonio procedente de el cuando José de Echegaray
era Ministro de Fomento, incluídas obras “sen identificar”.
Para actualizar tal información -nada actual, como puede
constatarse-, o escandalizado autor da noticia de El País
podía ter lido algunha das Memorias de actividades que, como
expresión dos obxectivos e fins que lle fixaba o art. 3 da Lei
46/2003, de 25 de novembro, había de cumprir este Museo; algunha das
que fixeron similarmente os Amigos de esta Institución o,
máis ilustrativa, unha sección do Boletín del Museo del Prado,
titulada “El Prado disperso”. En todas estas fontes foron
aparecendo sistematicamente as historias de moitos cadros detectados
en dependencias máis ou menos oficiais e museos provinciais.
Que a parte
máis substantiva da colección artística do Prado procede das
coleccións reais tamén é de fácil comprobación. Desde o primeiro
catálogo do Museo, o de Luís Eusebi en 1719 -traducido ao francés
cando os soldados da Santa Alianza viñeron restaurar a Fernando VII
o seu poder absolutista, e puidesen entendelo-, é factible saber,
ata, en que palacio estivera anteriormente. Non abondan, con todo,
para entender como o que fora “O Museo Real”, cuxos catálogos
primeiros se editaron na Imprenta Real, e montouse e sostivo durante
un tempo con orzamentos ligados á súa intendencia palaciega,
modificou o seu estatuto xurídico con motivo da Revolución de 1868
e os seis anos seguintes. O sucedido nese breve tempo é
imprescindible para comprender como esa riqueza artística entrou na
dinámica das nacionalizacións -ou diversas desamortizacións-, e
cunha formulación cívica nova, próxima á Revolución de 1789 en
Francia. Para coñecer mellor este asunto, é conveniente ler a un
dos que levaron boa parte dos intereses económicos de Isabel II na
transacción, Francisco Cos-Gayón, en: Historia jurídica del
patrimonio real (Madrid, Imprenta de Enrique de la Riva, 1881). Á
hora das consideracións legais -e das catalogacións subseguintes-,
o Prado e os seus recursos han ir por vías independentes das
seguidas polo “Patrimonio Nacional do Estado” e a funcionalidade
que este, segundo a súa lexislación orixinaria, debía ter.
Revolver agora no tracto rexistral orixinal de cada unha destas obras
-e zarandear pasados acordos subscritos entre Patrimonio e Museo-, é
unha formulación leguleia nada beneficiosa para ambas institucións.
Esa dinámica explicaría que as actas de regularización de
depósitos, de 1998, estivesen sendo denunciadas de malos modos,
despois de que, a táboa do descendemento polo menos, estivese
custodiada polo Museo desde 1936, cando o risco que correu o
Patrimonio artístico foi tremendo.
Se é verdade que os
directivos de Patrimonio reclaman cadros do Prado -como relataba Peio
Riaño en El Confidencial-, deberían pensalo mellor. Unha cousa é o
que se dixo que ía custodiar e expoñer o Museo das Coleccións
Reais cando se iniciou e outra o relato que agora parecen querer
contarnos. A situación actual destas pinturas no Prado está moi
consolidada na memoria colectiva española e estranxeira, e o
descapitalizaría para afortalar a identidade do advenedizo, deseñado
-segundo parece- para idealizar os gustos artísticos dos monarcas
españois, desde Isabel a Católica ata Juan Carlos I. Volveríase
así, en realidade, a ideas que presidiron o discurso museolóxico do
Prado no XIX, onde houbo unha galería de retratos reais e, ademais,
un salón de Isabel II e outro de Alfonso XII, xusto naquela
Restauración. Xa postos, que non se corten: restablecer aquela
proposta esixe máis radicalidade. Para ter todos os fitos
significativos da pomposidade cortesá no museo das coleccións
reais, deberían negar toda a historia do Prado desde 1819 ata hoxe;
decretar especialmente unha damnatio memoriae ao Sexenio
Revolucionario e todo o tempo posterior; e tratar de revivir, na
medida do posible, o que fora chamado Museo da Trinidade de que
poderían facer titular á Igrexa. De paso, tamén deberían devolver
o propio edificio de Villanueva ao destino botánico e científico
para o que fora deseñado antes de que Napoleón metese nel a súa
cabalería. Teriamos, deste xeito, non dous senón tres museos no
canto dun e o turismo madrileño enriqueceríase con pretextos
adicionais. En serio: a retirada de cadros do Prado para fortalecer o
valor deste outro museo, transcende á multitude de obxectos, armas,
vaixelas, carruaxes, e demais parafernalia museable. Para contar algo
máis, vaise a desvestir un museo acreditado e recoñecido para
vestir a outro de sorte imprecisa, o que esixe non unha escaramuza
entre directores, senón un razoamento transparente e tranquilo. A
estas alturas da Historia de España, habería que recordar que o
propio Palacio Real tivo a consideración de “Palacio nacional” e
non parece que mereza a pena entrar nun debate estrictamente
ideoloxizado, co papel da monarquía por medio, que inmediatamente
entraría en danza. Igualmente, habería que reconsiderar -con
similar lealdade ás fontes históricas- cal sexa o papel dos Borbóns
cando unha boa parte do seu patrimonio pictórico foi a parar ao
Prado non por doazón graciosa, senón porque lle foi pagado e
compensado a Dña. Isabel II, ata cambiar o propio nome do Museo en
“Museo Nacional”. Quérese reescribir agora, ás agachadas, a súa
historia e o seu sentido e, en paralelo, reorientar os do Patrimonio
Nacional, nado para diferenciarse do estrito “patrimonio real”?
Queda unha
explicación, como única interpretación coherente desta conxunción
de “noticias”. A pista pode estar na historia dos directores do
Prado, nunca tranquila. O relativamente recente caso de Calvo
Serraller, que apenas durou un ano á fronte deste Museo, entre 1992
e 1993 -e non foi o único con mandato tan breve-, é, sen ser único,
moi significativo. Zugaza é o noveno director desde os inicios da
Transición se incluímos no cómputo a Xavier de Salas (1971-1978).
Miguel Zugaza, que veu a culminar boa parte da modernización
iniciada con Luzón (1994-96) e Checa Cremades (1996-2002), fixo un
duro traballo desde 2003. Once anos nesta institución é un récord
na historia do museo: malia os intensos cambios políticos habidos
neste tempo só foi superado, dentro do século XX, por Álvarez de
Sotomayor (1939-1960) -que xa o dirixiu entre 1922 e 1931. As
dificultades do posto son moi variadas e, actualmente, é posible que
se incrementen a conta de diverxencias conceptuais entre os
integrantes do Real Patronato que vixía e orienta os orzamentos,
directrices e compromisos da institución. Non é fácil coordinar
perspectivas tan distintas como poidan ter empresarios e políticos
con plurais concepcións dos proxectos culturais. Casalos, ademais,
cos variados criterios de especialistas na Arte e a súa historia
-esa disciplina en baixa universitaria e residual nas outras etapas
do sistema educativo- roza a perfección. Os contrapostos modos de
entender a actividade artística e a museoloxía -en concreto, o
“logos”, non só o logo, do Museo do Prado- e unha historia tan
cargada de sentidos dispares, bastan para tirarse os trastos á
cabeza. Únase a todo iso o nervioso afán demostrativo que, en
vésperas electorais, empeza a render nas altas esferas
administrativas, e terase o cadro moi probable de apetencias e loitas
de diverso calibre pola visibilidade dese cargo. Téñanse en conta,
en fin, as demandas turísticas: entre os datos de relevo que este
preeminente sector económico esgrime, pesa moito que o museo
madrileño máis visitado sexa o do Real Madrid, cando os turistas
con poder adquisitivo medio-alto deberían significarse, ante todo,
por entrar no Prado.
Se cunde a idea de que van a polo actual
director, será lamentable. Ten no seu haber méritos tan relevantes
como configurar unha reordenación da colección permanente -moito
máis lexible do que nunca foi-, tela dotado dunha visibilidade moi
atractiva e, para maior abondamento, que recoñecésemos con
normalidade a sinalética corporativa do Museo, tan sobria e moderna.
Súmenlle que conseguiu practicamente autofinanciarse, ter un centro
de restauración e investigación moi prestigiado e, ademais, unha
comunicación social moi dinámica, en proceso de actualización
constante. Se, ademais, se formalizara o cambio de destino dalgunhas
obras significativas da colección actual do Prado, o queixume
habería de ser máis profundo, pola banalización profunda a que
estaremos xogando; da mesma factura que aquel desmedido afán por
multiplicar museos de arte contemporánea sen pensar na obra de
calidade dispoñible e asequible que albergarían, nin, con
frecuencia pasmosa, se conterían algo. Estas políticas
demostrativas de provincianismo berrón son mortais para a coherencia
e dignidade dun país serio: tampouco en arte é fácil consolidar
unha marca.
Dun ou doutro xeito, pois, segue sendo actual
unha conferencia que, en 1979, pronunciou Xavier de Salas: Que é o
Prado? Na carátula do folleto, o icónico “Cabaleiro da man no
peito” sostiña unha gran interrogación na man. Eran case os
inicios da recente democracia, e ben vale agora mesmo para seguirse
interrogando sobre o sentido actual desta gran pinacoteca
-“nacional”, no sentido cívico primeiro que tivo esta palabra-
de todos os españois. Na “firme e intensa” recuperación que
algúns outean ¡ollo e máis ???!.
TEMAS: Museo Nacional do Prado, Rogier Van
der Weyden, Patrimonio Nacional do Estado, Museo das Coleccións
Reais, Museo da Trinidade, Fernando VII, Isabel II, Miguel Zugaza,
José Luís Díez, Luís Eusebi, Pedro Madrazo, Xavier de Salas, Juan
Antonio Gaya Nuño.
Manuel Menor Currás
Madrid, 03/08/2014