Hai silencio no Portovello. As rás do estanque da entrada quedaron mudas cando a sombra sinistra dun nuboeiro escuro, tapou o sol que todas as mañás batía nos nenúfares abertos. O burbullar da auga que noutrora tapaba as voces dos alumnos, parece agora entoar un canto tristeiro e morriñento. Un grupo de mozos e mozas entran amodo, en silencio, para recoller as cualificacións do derradeiro curso. O ton era baixo...
- Onde vas ti, para o ano?
- Non sei se ir ao doce...Profe, ti que me aconsellas?
- ?
- E ti?
- Eu vou facer Artes Escénicas a Zamora.
- A Zamora?
- Si, Zamora non está tan lonxe....profe. Ti que me aconsellas?
- ?
- Eu hei de ir As Lagoas. Non teño alternativa. Profe, ti vés para As Lagoas?
- ?
- Vasnos dar clase ti, profe?...
- ?
- Se fosemos todos...igual nos dabas clase ti?
- ?
Non hai resposta. Non preocupan as cualificacións. Preocupa o futuro.
Ninguén se quere despedir...O ton era baixo...
Hai silencio no Portovello.
No hay comentarios:
Publicar un comentario